林妤签下自己名字的最后一笔时,窗外恰好传来一声闷雷,夏日暴雨毫无征兆地浇了下来。
办公桌对面,律师将一份厚厚的文件夹推过来,表情是职业性的肃穆:“林小姐,这是您舅舅程实先生留下的全部遗产清单。主要财产是位于老城区槐荫路17号的‘迴流书店’及其全部库存。相关法律文件已经齐备。”
舅舅?林妤对这个称谓感到陌生。母亲那边的亲戚早已疏远,她只在童年模糊的记忆里,见过一个总是戴着鸭舌帽、身上有旧纸张和铁锈气味的沉默男人。
“他……怎么去世的?”她问。
律师整理着公文包,语气平静:“自然死亡。警方结论是心脏骤停。在书店后面的休息室里发现的,很安详。另外,”他抬起头,镜片后的目光有些复杂,“程先生留下一句手写口信,指明给您。”
林妤接过那张泛黄的便签纸,上面只有一行力透纸背、甚至显得有些焦躁的字:
【小妤,接手书店。别怕那些书,它们怕你。记得,永远别在午夜后打开地下室的门,尤其是红色那本。】
“这是什么意思?”林妤皱眉。
律师已经站起身:“遗产交接的一部分。程先生是位很有个性的收藏家。书店近年亏损,但房产本身有价值。如果您决定出售,我可以代办。”
律师走后,林妤捏着那张便签,看向窗外滂沱大雨。她,一个刚刚被裁员的互联网运营,银行卡余额只剩四位数,下季度的房租还没着落。一间书店,哪怕是亏损的书店,似乎也是溺水时递到眼前的浮木——尽管这木头看起来有点古怪。
三天后,林妤拖着行李箱,站在了槐荫路17号门口。
老城区街道狭窄,梧桐蔽日,眼前的书店是栋灰扑扑的三层小楼,木制招牌上的“迴流书店”字迹斑斑驳驳。她掏出那把沉重的黄铜钥匙,插进锁孔。
“咔哒。”
门轴发出年迈的**,一股复杂的味道扑面而来——不是霉味,而是旧纸、冷墨、灰尘,以及一种更难以形容的、仿佛来自极深地下的凉涩气息。店内昏暗,光线从高高的、蒙尘的窗户照进来,照出空气中缓缓浮动的微尘。目光所及,全是书。高及天花板的深色木书架挤满墙壁,过道狭窄,中央的桌子上也堆满了书山,许多书脊上的文字她根本不认识。
“这得整理到什么时候……”林妤叹了口气,放下行李。她决定先清点一下,看看有多少“资产”能尽快变现。
她随手从最近的
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