萨满的帐前，背脊挺得笔直，像一杆入了土的长枪。
他手里攥着一个粗布袋子，袋口微微敞开，一股焦香的米味漫出来，那是他昨晚跟着牧民卓玛阿妈学的炒米。
青稞米在铁锅里炒得金黄，粒粒分明，带着草原独有的烟火气。
这是他琢磨了半宿的谢礼，不算贵重，却是他能拿出的最实在的心意。
帐外的风掠过，带着远处雪山的寒气。
林浩拢了拢衣领，目光落在那顶牦牛毛织成的帐篷上。
帐篷的边角已经磨损，露出灰白的绒毛，门帘用几根皮绳系着，随着风轻轻晃动。
他已经等了快半个时辰，从天边刚泛起鱼肚白，等到金色的光爬上帐篷的顶端。
这三天，他每天都是这样，天不亮就守在帐外，等着老萨满起身。
终于，帐帘被一只干枯的手缓缓掀开。
巴图老萨满佝偻着身子走了出来，身上那件深蓝色的蒙古袍洗得发白，衣角沾着些许羊毛，领口处缝着一块褪色的红布。
他的头发全白了，像顶着一头初雪，在晨风中微微飘动，遮住了大半张脸。
林浩看不清他的表情，只看到那双眼睛，浑浊的，像蒙着一层雾的琉璃，却透着一股看透世事的深邃，仿佛能把人心里藏着的东西都掏出来。
年轻的翻译官跟在老萨满身后，手里捧着那本用牦牛皮包裹的古卷。
他汉语说得流利，眉眼间带着草原汉子的淳朴，只是此刻，他的神情格外肃穆，连呼吸都放得极轻，仿佛手里捧着的不是一本书，而是一尊神明。
“老萨满。”林浩上前一步，恭敬地躬身行礼，双手把炒米袋子递过去，指尖因为紧张，微微有些发颤，“一点心意，感谢您这三天的成全。”
巴图老萨满没有接炒米。
他只是抬了抬眼，那双浑浊的眸子定定地看着林浩，目光像陈年的老酒，带着沉甸甸的重量。
时间一分一秒地淌过，草叶上的露水渐渐蒸发，空气中的凉意淡了些，阳光却越来越烈，晒得人皮肤发烫。
老萨满看了足足有半分钟，久到林浩的后背渗出一层薄汗，心里微微发慌，忍不住揣测自己是不是哪里做得不妥。
就在他准备开口再谢的时候，巴图老萨满突然张开嘴，吐出了几个生硬的汉语。
每个字都像是从喉咙里挤出来的，咬得格外用力，带着浓重的草原口音：“你，身上有血的味道，也有狼的味道。”
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