走了，赵铁山就真的只剩下一个名字了。
“您……”林征犹豫了一下，“您还有什么话，想让我写在书里吗？关于您哥的。”
老人想了想。
“就写：赵铁山，沧州人，十七岁参军，十九岁战死。砍了八个鬼子，没给爹娘丢人。就这些。”
“就这些？”
“就这些。”老人说，“多了，就不是我哥了。他就是个普通农民的儿子，会点刀法，被战争卷进去，做了该做的事，死了。就这么简单。”
简单。
但这份简单背后，是千钧的重量。
林征从背包里拿出录音笔：“我能录下来吗？您刚才说的那些。”
老人看了看录音笔，点头：“录吧。等我走了，这声音还能留下来。”
录音笔的红灯亮起。
老人开始讲述。
从赵铁山小时候爬树掏鸟窝，到第一次握刀时的兴奋，到参军前的那个夜晚，到最后的死讯传回家……
声音很平静，像在讲别人的故事。
但林征听出了平静下面的汹涌——那是八十多年的时光沉淀下来的痛，已经不再尖锐，却更深，更沉。
讲完时，夕阳已经西斜。
槐树的影子拉得很长，在地上画出斑驳的图案。
“该回去了。”老人说，“博物馆要闭馆了。”
林征推着轮椅，慢慢往回走。
经过博物馆正门时，老人突然说：“停一下。”
林征停下。
老人转头，看着博物馆的大门，看了很久。
然后他说：“我每年都来，看看我哥的刀。每次看，都在想：如果我哥活下来，现在该什么样。”
“您想出来了吗？”
“想不出来。”老人摇头，“死人是不会变的。活着的人才会变老，变糊涂，最后也变成死人。我哥永远十七岁，永远年轻，永远是我记忆里的样子。这样也好，至少在我心里，他永远是那个教我练刀的哥哥。”
林征感到鼻子发酸。
他想起了自己的哥哥——如果有的话。
但他没有。
他只有十一个前世的记忆，十一个死在战争中的“自己”。
那些“自己”，都有兄弟姐妹吗？都有等他们回家的人吗？
他不知道。
他只知道，每一个死亡背后，都是一个家庭的破碎，都是一段关系的终结。
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