上面并无半分恐惧、却浸润着一种近乎虚脱的疲惫与某种尘埃落定后的平静。这平静过于透彻，反而令人心头发紧。
“秦将军，我一介书生，”他开口，语调平缓，象在陈述与己无关的事实，“手不能提，肩不能扛，平生所恃，不过几卷旧书，一套案牍功夫。每每思及此，常感愤懑除却这身官袍与笔下还算干净的墨迹，值此存亡之际，竟别无他物可倚仗。”
他顿了顿，目光越过老将军的肩膀，投向城下。
那里，蝼蚁般渺小却无穷无尽的人流，正惊恐万状地涌入那道或许并不坚固的城门。
哭喊、推挤、尘土、绝望————汇成一片模糊的、颤动的混沌。
“但是，”他话锋一转，那目光倏然凝聚，变得异常清亮、柔和，却又象淬火的铁，蕴着一股不可折弯的坚毅，“至少还有一事，是我确凿能够做到的。”
他忽然张开双臂，绯红官袍的广袖被烈风灌满，霍然招展，如同两道垂天的火焰，又似欲将整座城池与它悲泣的子民揽入怀中。
“陪着他们，”他声音不大，却字字砸在冰冷的墙砖上，“一起死。”
“与我治下之民，共赴黄泉。想来————那条路上，也不会太过冷清孤单。”
他重新看向秦将军，眼神清澈见底，坦荡得令人不敢逼视：“我既为此城父母，便不能—也绝不该——丢下他们，独自偷生。”
“秦将军，事已至此，何去何从，各安天命罢。”他的语气恢复了一种近乎淡漠的平稳，“我已在大堂案头留书一封，朱印已钤。你若离去，可携之直呈御前。南天城破，罪在时运，在弃守之世家，在无援之道盟，唯独————不在你守城不力。陛下圣明，当不罪你。”
他稍作停顿，再开口时，声线更轻，却带着一种斩断所有后路的决绝：“我本寒门子，蒙圣上不弃，拔擢于此。老母去岁已归道山，世间再无牵挂。若他日朝中————仍有风波，欲借此城倾复做文章，将军可将万般罪责，尽数推于我一人之身。人死如灯灭，身后虚名，何足道哉？”
秦将军僵跪于地，如同被冰封。他仰望着眼前这张年轻得过分的面容，喉结上下滚动数次，却发不出象样的声音。他原以为，这位凭借圣眷平步青云的年轻贵胄，当是世间最惜羽爱命之人。何曾想，这副清瘦文弱的躯壳里，竟蛰伏着如此烈性、如此决绝、甘愿与尘泥同朽的魂灵！
挣扎，尤如困兽在铁笼中冲撞。良久，老将军才从干涩的喉管里，挤出破碎的语句：“
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