他的身下，一滴一滴的鲜血正在坠落。血滴落在干燥的尘土里，瞬间凝固，像一颗颗黑色的结石。
程巢就站在树下。
他怀里抱着那把羊角锤，后脑勺的伤口已经不再流血，但那一块皮肤紧绷着，像是一块烫伤的疤痕。他没有看树上的尸体，也没有看那些躲在门缝后、窗帘后偷窥的眼睛。
那些目光像无数根针，扎在他的背上。那是恐惧，是仇恨，也是一种奇怪的敬畏。
程巢只是看着远方，看着那片连绵起伏的荒原。
风吹起他的衣角，猎猎作响。他想起《申命记》里的一句话：“他的尸首不可留在木头上过夜……因为被挂的人是在神面前受咒诅的。”
但他不在乎神。
这棵树不再是树，它是律法。这具尸体不再是人，它是条文。
从那天起，村里再也没人敢靠近程巢的屋子。他们看他的眼神，就像看着一个行走在人间的死神，比那些吃人的丧尸更让他们感到胆寒。
因为他不吃人，但他审判人。
而那块染血的砖头，依然静静地躺在教室的角落里，像一枚沉默的勋章，记录着一次失败的狩猎，和一次成功的加冕。
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