红灯下的热像一层油，贴在皮肤上，黏得人喘不过气。
沈烬踏上拳台，脚底那层血壳在木纹里发脆，轻轻一踩就碎，碎成细小的渣，渣里夹着盐碱，像磨刀的砂。
人群比昨夜更密，声音却更低。赌徒的嘴都收着，笑也不敢放开——怕笑声冒犯了上座。
上座那人穿黑衣，坐得很直。毛皮铺在他脚下，毛皮上的纹路像一条条盘着的蛇。他没看赌盘，也没看女人，只看拳台。那双眼不亮，像炭；可炭落在你身上，也能把你烫出洞。
沈烬听见自己的心跳，咚、咚，像铁桶鼓在胸腔里敲。腹压沉下去，像把炉门关紧。
视野边缘漏出淡白的字：
【点火炉：149/199】
【整劲成功率：68%】
【提示：有观修者注视】
他把那几行字按回去，不让它们干扰呼吸。呼吸要细，细到像线。线一断，火就散。
对面的人走上台。
那人不高，肩也不宽，走路却像狼，脚掌落地没有多余的声。两只手缠着黑布，黑布边缘露出一点亮——不是金属，是砂。砂粒嵌在布里，像把一只手磨成了锉刀。
看客里有人低声骂：“砂狼来了。”
砂狼抬头，冲人群露出一个笑。笑里牙齿很白，白得不正常，像用骨粉刷过。
独眼裁判敲棒：“规矩照旧。活的上，死的下。”
砂狼看着沈烬，声音很轻：“你就是七七？”
沈烬没答，只盯着对方的肩。肩松，松得像随时能塌；可松里藏着弹性。这样的肩，出手快。
砂狼又问：“谁教你点火？”
这话不是问拳，是问路。
沈烬把目光从他肩移到他眼睛：“冻出来的。”
砂狼笑意更深：“冻出来的火，烧得最旺。”
鼓声一紧。
砂狼先动。
他不像铁链熊那样砸，是贴。贴上来，像一张湿布扑脸。黑布手掌一翻，砂粒刮过空气，发出细碎的嘶声，嘶得人头皮发麻。
沈烬退半步，退得很小，胯一转，身形斜开。砂狼的手擦着他肋下过去，黑布边缘在皮背心上拉出一道白痕，像刀背划过。
看客吸气，吸得整齐。
砂狼不追直线，脚尖一扣，绕到侧面，另一只手抹向沈烬眼睛。那手不重，重的是砂——砂进眼，眼就废。
沈烬的下颌收回去，肩胛一合，手臂像门
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