见沈砚来，他笑了。
“来了？”
沈砚在他身边坐下。
叔公看着他。
“有事？”
沈砚沉默片刻。
“叔公，”他说，“沈贵呢？”
叔公的手微微一顿。
他看着沈砚。
“你问他做什么？”
沈砚也看着他。
“叔公，”他说，“祠堂的事，你知道吗？”
叔公沉默了。
很久很久。
久到沈砚以为他不会回答了。
然后他开口，声音苍老。
“知道。”
沈砚的手指微微收紧。
“你——”
叔公看着他。
“砚哥儿，”他说，“我没有让他们做。”
他顿了顿。
“但我知道他们做了。”
沈砚没有说话。
叔公继续说：
“沈贵跟了我二十年。他做什么，我大概能猜到。”
他看着沈砚。
“我没有拦他。”
沈砚沉默。
很久很久。
然后他开口。
“为什么？”
叔公望着那丛蔷薇。
“因为，”他说，“我也想看看，那些人到底想干什么。”
他转过头，看着沈砚。
“砚哥儿，有人不想让你们好。他们藏在暗处，等着机会。”
他顿了顿。
“我让沈贵去，就是想看看，他们能闹到什么地步。”
沈砚看着他。
看着这个满头白发的老人。
看着他眼底那层深深的疲惫。
“叔公，”他说，“你——”
叔公摆摆手。
“我老了，”他说，“做不了什么了。”
他看着沈砚。
“但我想帮你。”
沈砚没有说话。
他只是伸出手，轻轻握住了叔公的手。
叔公的手枯瘦如柴，却微微颤抖。
“砚哥儿，”他说，“你信我吗？”
沈砚看着他。
“信。”
叔公的眼眶红了。
四月十二。
沈贵被抓了。
他跪在沈砚面前，浑身发抖。
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