傅斯年摇摇头，声音很轻：“再等等。”
“还要等什么？”
他望着那幅画，没有回答。
其实他也不知道还要等什么。
或许只是想多留一会儿。
在这个属于她的高光时刻里，哪怕一秒，也不想提前结束。
展厅角落的电子钟显示：19:47。
香槟杯搁在矮凳边，残留半杯金色液体。
她的发丝被晚风吹起，轻轻拂过他的手背。
他忽然觉得，这样的日子，再来一万次都不够。
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