“她姓业。”
那三个字从他嘴里出来，像是被什么托着，轻飘飘的，又沉甸甸的。
“业。”苍砚重复了一遍。这个名字在他唇上滚过，陌生，但又莫名熟悉。他想象那个她，她坐在遮阳棚里，阳光从缝隙漏进来，在她脸上画出一道一道的光。她偶尔会笑一下，那种笑不是对他，是对她自己心里的什么东西。
苍砚走到陈生霖旁边。两个人并排站在那幅画前面，像两个朝圣者。
画里的她看着远方。光线照在她脸上，那种柔和的光让她的皮肤看起来是暖的，像还有温度，只是，她的脸颊上有一颗泪珠。
“她在这里面，”陈生霖说，“永远都在。不会忘记我，不会忘记自己，不会照镜子。”
他的声音很轻，像怕吵着什么。
现在他懂了。
有些东西，你坐着，它们就会来。你站着，走着，忙着，它们不来。你坐下来，安静下来，它们就来了。
苍砚走在路上，路灯把他的影子拉得很长。
业障的业。
窗外，夜越来越深。
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