那三字落在地上，轻得像落雨，重得像一块墓碑。
没有罪名，没有罪责，仅仅是君王忌惮，便定了开国元勋的生死。
文种怔怔地看着案上那柄剑。
他忽然想起当年范蠡泛舟离去时，站在船头回望越国故土的那一眼。
他当时不明白那一眼里藏着什么，现在他终于懂了。
那一眼里没有不舍，只有早已把一切都看透后的释然。
范蠡早就知道这一天会来。
而他自己，却一直在自欺欺人。
文种闭上眼。
有一滴泪从他眼角滑落，落在地上，洇开一小片深色的痕迹。
那滴泪很轻，却像砸碎了他整个人。
他缓缓躬身，额头几乎触及冰冷的地面，声音平静得只剩下满目苍凉：“臣，领旨。”
他伸出颤抖的手，握住那柄剑。
剑鞘冰凉彻骨，寒意顺着指尖一路淌进心底，把他最后一丝温热也带走了。
文种拔出剑。
寒光一闪，映出他鬓边那几缕霜白。
他忽然想起很多年前，他第一次见到勾践的时候，那时他还是个年轻谋士，勾践还是个意气风发的少年越王，他们都以为往前走的路会很长很长，长到足够他们一起走到天下安宁的那一天。
可走到尽头，他才发现这路只有他一个人在走。
另一个人早在半途，就已经转了个弯，去往了另一个方向。
他忽然在心里说了一句，若是再来一次，我还会留在这座宫里吗？
可他还没来得及想出答案，剑刃已经划过了咽喉。
鲜血溅落在摊开的竹简上，染红了墨迹，染红了那卷他写了半辈子的《伐吴七术》。
殷红的血色覆在那些密密麻麻的治国奇策之上，像一滴巨大的朱砂，落下最后一笔。
殿外雨声如旧，秋风穿堂而过。
勾践静静地看着那道倒落在地的身影，看着那把染血的剑，看着染血的书卷。
他的脸上没有悲喜，没有愧疚，也没有释然。
他只是站了片刻，然后转身，衣袂拂过门槛，消失在廊外浓稠的夜色里。
脚步声渐远，渐渐被雨声盖过，最后什么也听不见了。
偏殿重新归于寂静。
只剩下一具尚有余温的尸体，一卷染血的兵书，和一柄帝王赐下的剑，安静地躺在姑苏的秋雨深处。
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