似乎在借用迟子建笔下那股子独属于北国的苍凉。
终于，他敲下了第一段。
【江南的雪，是死掉的雨，是还没来得及结痂的伤口。
它们落下来的时候，没有声音，只有一种湿漉漉的叹息。】
光标闪烁，文字像水一样流淌出来。
【人们总爱说听雪，可雪有什么好听的？
它不似雨打芭蕉的清脆，也不似风穿松林的呼啸。
雪的声音，是压迫的声音。】
【那是千万吨的重量，
以一种最轻盈的姿态，压在屋脊上，压在枯草上，压在这个喧嚣世界的眼皮子上。
它逼着万物闭嘴，逼着这片土地回到最初的苍茫。】
林阙写得很慢。
他没有用任何华丽的辞藻去堆砌雪景，而是把笔触伸向了雪下的土地。
他写被大雪覆盖的麦苗，在黑暗中咬紧牙关生长的声音。
他写那些被冻裂的石头，在深夜里发出的崩裂声。
他写历史书页里，那些被大雪掩埋的战场，金戈铁马最终都化作了白茫茫一片真干净的死寂。
【我们这个时代太吵了。】
【我们在短视频的背景音里大笑，在热搜的词条里愤怒。
我们的耳朵被塞满了各种各样的分贝，却唯独听不见这种来自天地的、巨大的沉默。】
【真正的雷声，往往是哑的。
它不炸在天上，它炸在种子里，炸在冰层下，
炸在每一个试图在虚无中寻找实感的人的心里。】
……
时间一分一秒过去。
窗外的雪越下越大，屋里的暖气似乎都变得有些燥热。
林阙完全沉浸在了那种肃杀而又充满生机的意境里。
这不仅仅是一篇参赛作文，更是他作为一个“传火者”，
对这个世界文化现状的一次隐晦的批判和独白。
当敲下最后一个句号时，林阙感觉手心里全是汗。
左下角，字数定格在2400字。
不长，但每一个字都沉甸甸的。
他通读了一遍。
没有煽情，没有鸡汤。
“呼——”
林阙长出了一口气，拿起旁边的凉白开灌了一大口。
他看了看时间，晚上十一点半。
沈老师这会儿应该还没睡。
林
本章未完，请点击下一页继续阅读！