磨破了边的布鞋。鞋面上沾着雪水,湿漉漉的,把他的脚趾冻得发红。他沉默了几秒,然后说了一句连他自己都不太确定的话。
“因为这里还有事没做完。”
郑戎没有说话。他扶着门框,慢慢坐回门槛上,看着山谷里慢慢消融的雪,看着远处紫阁峰上终年不化的白色,看着那两匹马留下的蹄印被风吹得越来越浅、越来越模糊。他的眼睛里有一种复杂的、说不清道不明的东西——像是羡慕,又像是释然,像是一个在黑暗中待了太久的人,终于看到了别人走在阳光下的背影。
山道上的蹄印很快就被风吹平了。
但有些痕迹不会。它们刻在雪地下面的冻土里,刻在药庐门口那块被踩得光滑的石板上,刻在李飞攥着围裙的手指间,刻在每一个人的记忆深处。等到春天来了,雪化了,那些痕迹会露出来,被人看见,被太阳晒干,被新的脚印覆盖。但永远不会消失。
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