么形容。
他只会骑马、射箭、摔跤，不会念诗，不会作画。
可他那一刻忽然觉得，这个人就像长生天用最细的雪、最柔的月光、最轻的风，一点一点捏出来的。
像是天上的月亮，不小心落在了人间。
车帘落了。
只一瞬。
却像是有人在他心口上，轻轻地、不轻不重地，戳了一下。
马车继续向前，车轮碾过石板，发出极轻的辘辘声，穿过午门门洞，驶向外面的街道。
阳光还在，风还在，地上的枯叶还在打旋。
可巴特尔觉得，有什么东西被那阵风带走了。
“大哥？”阿尔斯楞的声音从身后传来。
巴特尔没有应。
他站在原地，望着那辆马车消失在门洞的阴影里。
午门的门洞很深，马车驶进去，先是被黑暗吞没，然后又在另一头的光亮中显现出来，越来越小，最后拐了个弯，彻底不见了。
“大哥，你怎么了？”阿尔斯楞走到他身边，顺着他的目光望去，什么也没看见。
“没什么。”巴特尔收回目光，攥着佩刀的手松开了，“走吧，阿爸走远了。”
他加快脚步，追上巴雅尔。
走出午门，阳光又一次毫无遮拦地洒下来，落在他的肩头，暖融融的。
可他的脑子里还印着那个画面——侧脸，笑意，淡金色的阳光，被风掀起的车帘。
那个人是谁？
穿着月白色的袍子，外头罩着银灰色的端罩，坐在没有标识的马车里，从侧门出来，身边还陪着人。
能在宫里坐马车的，不是寻常人。
巴雅尔在马车旁停下脚步，回头看了两个儿子一眼。
巴特尔跟了上来，可眼神不太对，像在走神。
他看了阿尔斯楞一眼，阿尔斯楞微微摇头，表示不知道。
“巴特尔。”
“阿爸。”巴特尔回过神来。
“上车。回驿馆。”
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