着一卷纸。
“You still use this?”（你还在用这个？）林小满惊讶地走过去。
“For first drafts.”（写初稿的时候。）亚历山大走到她身边，“Keys are slower. Makes me think more.”（按键更慢。能让我思考更多。）
林小满小心地碰了碰打字机的金属键帽，凉凉的触感。
她的目光扫过书架，忽然被一个区域吸引——那里全是中文书。不是那种外国人学中文的教材，而是真正的中国文学作品：《红楼梦》、《水浒传》、鲁迅全集、老舍、沈从文，甚至还有几本当代作家的书。
“你看得懂？”她抽出一本《围城》，书脊已经有些磨损，显然是经常翻阅。
“Not all.”（不全会。）亚历山大诚实地说，“But I try. With dictionary.”（但我试着看。用字典。）
林小满翻开书，看到里面夹着很多便签纸，上面用英文写着注解和疑问。字迹工整，有些问题很基础——“‘婚姻是围城’为什么是比喻？”有些则很深——“钱钟书对知识分子的讽刺，是否源于他自身的困境？”
她抬头看他：“你看了多久了？”
“This one? About a year. On and off.”（这本？大概一年。断断续续的。）他接过书，小心地翻到某一页，“This part I like.”（这部分我喜欢。）
那是方鸿渐和唐晓芙在茶馆对话的一段。他用手指着其中一行，慢慢读出来，中文发音生硬但努力准确：“‘结婚仿佛金漆的鸟笼，笼子外面的鸟想住进去，笼内的鸟想飞出来……’”
读到这里他卡住了，皱着眉看后面的字。
“所以结而离，离而结，没有了局。”林小满轻声接上。
亚历山大抬头看她，灰蓝色的眼睛里闪着光：“Yes. That.”（对。就是这句。）
他合上书，放回书架：“Chinese is… difficult. But beautiful.”（中文……很难。但很美。）
林小满心里某个地方被轻轻触动。这个能流利使用好几门语言、在商业和文学领域都游刃有余的男人，会为了读懂一本书，一个字一个字地查字典，做笔记。
“你为什么想学中文？”她问。
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