的雪。
还有一位父亲，正看着笑嘻嘻的儿子，脸上挂着幸福的笑。
李寒舟的笔触，前所未有的细腻。
他画出了父亲粗糙手掌上的老茧。
他画出了母亲眼角的温柔皱纹。
他画出了少年冻得通红的鼻尖，以及那双清澈眼眸里，对未来最质朴的憧憬。
一家三口，围坐在一张简陋的方桌前。
屋外的风雪很大，屋内的灯火很暖。
李寒舟的笔尖，落下了最后一笔。
嗡！
当画笔离开宣纸的那一刹那。
整个世界，在李寒舟的感知中，静止了。
他能看到，窗外那一片片飞舞的鹅毛大雪，就那样突兀地悬停在了半空中。
呼啸的寒风，好像也凝固了。
不再是声音，而是一种静默流淌的势。
画舫内，暖炉里跳动的火焰，变成了一幅凝固的橙红色画卷。
空气中浮动的微尘，都停止了它们毫无规律地飘动。
他手中的画笔，桌上的墨锭，身下的木椅……
李寒舟的内心，无比平静。
如同一面被擦拭得一尘不染的古镜，清晰地映照出这静止的天地。
李寒舟拿起画，静静地看着。
画中，少年抬起头，对着画外的他，露出了一个灿烂的笑容。
李寒舟的嘴角，也微微勾起一抹弧度。
他没有救那个叫何虎的将军。
但他把那个叫小虎的少年，永远地留在了纸上。
李寒舟抬起头，目光穿透了画舫的墙壁，穿透了漫天的风雪，望向了那个孤零零的坟包。
雪，已经把他们彻底覆盖，与大地融为了一体，再也分不清彼此。
就像这世间的许多人，许多事。
来过。
然后消失。
不留一丝痕迹。
李寒舟将画卷缓缓卷起，珍重地放入了行囊的最深处。
他走到窗边，推开了窗。
风雪重新呼啸，带着刺骨的寒意涌入画舫，吹动了他的青衫。
临安的雪，依旧很大。
只是这东城街，又少了一个归人。
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