她忽然抬眼笑：“你看这月光，落在稿纸上像不像未干的墨？古人说‘诗中有画’，原来文论里也藏着这样的景致。”
许成军顺着她的目光看向窗棂，月光穿过雕花铁栏，在稿纸上投下细碎的格纹。
晚风卷着樟木香气从窗缝钻进来。
吹动苏曼舒垂在肩头的发丝，发梢扫过他手背时，两人都像被烫到似的缩了缩手。
空气里忽然静得能听见彼此的呼吸，混着远处操场传来的零星笑语。
许成军看着她泛红的耳尖，又瞥见稿纸上那朵藏在页脚的兰草，忽然觉得该把这瞬间记下来。
不是论文里的考据，
也不是文论里的术语，
就只是此刻的月光、晚风，和心尖那点轻轻晃的涟漪。
当一点点涟漪连成片，
好像听到了似有若无的海浪声。
他拿起桌上的铅笔，在空白稿纸一角写下“看吧”两个字，
笔尖顿了顿，又添了行小字：“给你。”
...
《看吧》
——给你
作者：许成军
看吧，
浪花漫过沙堤，
脚印正裹着雾生长。
/
看吧，
风里的碎金，
从发梢漫向星子的方向。
/
看吧，
目光叠着同片潮汐，
影子摇着晚风的橹晃。
/
看吧，
心跳没被浪卷走，
我们去捞光凝成的琥珀亮。
...
许成军正对着稿纸上的“捞光凝成的琥珀亮”出神，后颈忽然一阵痒意。
他下意识偏头，鼻尖撞进一片温软的发香里。
苏曼舒不知何时凑了过来，月白衬衫的袖口擦过他耳尖，呼吸带着淡淡的薄荷味，正盯着他手里的诗稿。
呼吸和呼吸相对，彼此呼出的热气在两个人的脸上蒸腾。
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