消毒水味混着雨水潮气漫进病房时，苏晚萤的睫毛又颤了。
沈默正握着她的手，指腹能触到她腕间细弱的跳动——像被风吹得摇晃的灯芯。
她的眼睛睁开一条缝，瞳孔在晨光里缩成两粒黑黍米，声音轻得像从很远的地方飘来：“沈医生，昨天的雨……有味道吗？”
他喉结动了动。
昨夜三点那场雨，他记得雨丝打在窗玻璃上的频率，记得雨水顺着屋檐滴进楼下垃圾桶的闷响，甚至记得雨雾里飘来的桂花香——但“味道”这个词突然变得模糊。
他刚要开口，她已经偏过头去，盯着床头挂歪的护士值班表：“那表针……转得比平时慢？”
这次沈默没接话。
他盯着她眼尾未干的细汗，想起昨夜她问裙子颜色时，自己大脑里突然出现的空白。
那些问题像沾了水的墨迹，在记忆里晕开，却始终碰不到任何具体的锚点——他解剖过的尸体特征、写过的报告数据、甚至两人共同经历过的案件细节，全被精准地避开了。
“她在自我删档。”
沙哑的手语声从门边传来。
小舟扶着墙站在那儿，指尖抵着太阳穴，另一只手在胸前缓慢划动，“像……格式化硬盘。”他的指节因为用力泛着青白，“我摸得到她意识里的字……在一片片碎掉。”
沈默的后槽牙咬得发疼。
他摸出手机调出监控录像，屏幕蓝光映得他眼底发青。
画面里，B9井盖上的涂鸦“此处无事发生”边缘，暗红血迹早凝成了干涸的唇形；而城市其他下水道口的灰白黏液正在消退，取而代之的是地面上歪斜的影子——本该垂直的门框投影扭成了问号，楼梯虚影倒悬着，像被人倒过来写的感叹号。
最诡异的是那些用蜡笔写的短句，“桌子不吃苹果”“风是蓝色的痛”，东一块西一块地爬满人行道，像孩子信手涂鸦的作业本。
“叩——”
听碑锤敲地的脆响惊得小舟缩了下肩膀。
周工不知何时蹲在病房门口，老花镜滑到鼻尖，正用锤子轻敲地面：“听这回音。”他竖起耳朵，眉间皱纹更深了，“断句，缺主语，谓语和宾语在打架……现实在忘怎么说话。”他抬起头，浑浊的眼珠里泛着水光，“它没得吃了，只能吃自己。”
“吃自己？”阿彩的声音从走廊传来。
她穿件沾着颜料的牛仔外套，手里提着个铁盒，发梢还滴着雨水，“那正好，我
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