舌头......"最后，他颤抖着伸出舌尖，镜中映出极淡的炭笔痕迹，正是"真相"二字的轮廓。
沈默的太阳穴突突直跳。
他想起父亲临终前烧毁的日记本，想起母亲遗物铜扣上突然出现的划痕，想起苏晚萤每次提到"莹"字时的恍惚——这些碎片在他脑海里碰撞，终于拼凑出某个让他后颈发凉的结论：那些被他视为"解释工具"的语言，正在被某种存在模仿、篡改、甚至反向利用。
"手术刀。"他对助手伸出手，金属凉意顺着掌心爬进血管。
解剖室的黑板上，他用刀尖刻下三组关键词："父亲—焚信""母亲—铜扣""苏晚萤—展览"，然后用橡皮重重擦去，粉笔灰簌簌落在白大褂前襟。
"结论、推论、模型建构......"他对着空白的黑板低语，声音像浸在冰水里，"这些曾是我破解死亡的钥匙，现在却成了喂养它的养料。"
助手捧着酒静的手在抖："沈老师，您要......"
"泼。"沈默扯过一摞结案报告，封面上的标题在酒精里晕染成模糊的色块，"语言的指向性越明确，它越容易寄生。
现在需要的是......"他盯着那些扩散的墨迹，像是在看某种恶性肿瘤，"病灶图。"
深夜的博物馆格外安静，苏晚萤的笔记本在床头泛着柔和的米白。
她握笔的手有些发颤，笔尖在纸上停顿许久，终于落下："如果你看到这句话，说明你已经相信了某个谎言。"写完，她将掌心的疤痕贴在纸面，三秒，五秒，直到皮肤泛起淡红。
次日清晨的阳光透过窗帘缝隙洒在笔记本上，沈默翻开时，纸页边缘还留着苏晚萤掌心的温度。
他刚读完那句话，手机就炸响——全市电子屏同时闪现乱码，破译组发来消息："摩斯密码，'救我'后接七个'不'字。"
"B9井盖。"苏晚萤的声音从身后传来，她指着电脑上的监测数据，"下方录音针断裂，残留频率里有......"她顿了顿，"像是呼吸声，和你的节奏错开半拍。"
沈默的手指无意识地摩挲着笔记本边缘。
窗外的梧桐叶还在逆着风往上飞，他却突然想起昨夜没看完的安保日志。
解剖室的档案柜里，那本黑色封皮的本子静静躺着，翻到昨日那页时，一行加粗的红色记录刺得他眯起眼：
"凌晨两点零七分，地下室12号展柜，无权限访问记录。"
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