“好。”他说。
苏晴点点头，拉开门，走进走廊。
脚步声渐渐远了。
宋启明独自坐在402室的暮色里。
窗外，梧桐枯枝在风中轻摇。路灯把他的影子拉得很长，覆在那只装着橘子皮的玻璃碗上。
他低下头，看着自己的手。
那只手今天没有握枪，没有杀戮。那只手擦过一个女孩的眼泪，握住过她温热的掌心，拥抱过她瘦削的肩膀。
他没有发现自己在笑。
很轻，很浅。
像冬夜将尽时，第一线即将破晓的微光。
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