江城，玺盛府。
林家客厅的电视开着，声音调到了最小。
本地新闻频道正在播报一条关于旧城改造的民生报道，画面里挖掘机在工地上轰隆作响，但没人在看。
林母坐在沙发上，手机横在膝盖上，屏幕上的页面停在某条微博热搜的评论区。
她的拇指已经不再滑动了，但眼睛还盯着上面某条评论，嘴唇抿成一条线。
茶几上摆着几只没动过的橘子和一壶已经放凉的茶。
厨房里传来水龙头关闭的声响。
林建国擦着手走出来，在沙发另一头坐下，先看了一眼电视，又看了一眼妻子的表情，最后目光落在她膝盖上那个亮着的手机屏幕上。
他没有凑过去看内容。
不用看。
从昨天晚上开始，家里的空气就变了味。
林母的嗓子哑了一晚上。
她没哭，但比哭更让人揪心。
她把那些评论一条一条地读，读完了放下手机，过两分钟又拿起来，
拇指在同一条评论上方悬着，既不往上划，也不往下翻。
林建国从茶几上拿起暖壶，把凉透的茶倒掉，重新倒了杯热水，搁到妻子手边。
“别看了。”
“越看越气。”
林母还是没停下。
林建国的声音刻意放柔。
“那些人隔着屏幕什么都敢说。”
林母终于动了。
她把手机翻过去，屏幕朝下扣在沙发垫上，但手指还搭在手机壳边缘，没松开。
“我不是气他们说什么。”
她的声音干涩。
“我是气，小阙一个人在京城，连个替他说句公道话的人都没有。”
林建国沉默了两秒，伸手把茶几上那只橘子拿起来，慢慢剥皮。
橘皮上细密的油脂在指甲缝里渗出来，带着一股尖锐的酸香。
“别着急。”
林建国把剥好的橘子掰成两半，大的那半放到妻子手里。
“咱儿子什么脾气，你比谁都清楚。”
林母攥着橘子，没吃，也没说话。
林建国掰了一瓣塞进嘴里，嚼了两下，酸得眉头皱起来。
他拿手背抹了一下嘴，眼睛盯着茶几上那只被放回去的橘子。
“你还记得他五岁那年的事不？咱们住老巷子那会儿。”
林母的
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