。赵磊跟在他身后,门关上了。
“超酱。”赵磊的声音不大,但很认真。
“嗯。”
“那个逃走的人,会是谁?”
唐靖超站在廊下,看着院子里的老槐树。树枝光秃秃的,还没有发芽,但枝头已经冒出了细小的、米粒大小的芽苞,青绿色的,在午后的阳光中几乎透明。
“不知道。”他说,“但不管是谁,他还会再来的。他花了大价钱,死了十二个人,连公主的衣角都没碰到。他不会就这么算了。”
赵磊沉默了片刻,把眼镜摘下来,在衣襟上蹭了蹭,重新戴上。镜片上没有雾,他只是习惯性地擦。
“那我们等他。”赵磊说。
唐靖超看了他一眼。赵磊的圆脸上没有他惯常的那种懒散,没有那种“我真得不c你嘛”的嬉皮笑脸,只有一种沉甸甸的、像石头一样的、被昨天那场战斗淬过火之后变得更硬的东西。
“嗯。”唐靖超说,“等他。”
长安城的午后,阳光从南边照过来,把崇仁坊的每一片瓦都照得亮晶晶的。远处的皇城方向,大雁塔的轮廓在光晕中变得模糊,像一幅被水浸润过的、正在慢慢褪色的画。风从朱雀大街的方向吹过来,带着馄饨摊的热气、布庄的棉絮味、胭脂铺的粉香,和一丝若有若无的、从张府方向飘来的、还没有散尽的血腥味。
唐靖超站在廊下,看着院子里那棵老槐树。树皮皴裂,树干上有几个树洞,洞里有去年的落叶和灰尘。他伸出手,掌心贴在树干上,粗糙的树皮硌着他的掌心,暗劲的内劲从掌心渗出,沿着树干向上蔓延。树干上凝出一层薄薄的白霜,从他的手心开始,向上,向四面八方扩散,像一棵正在倒流的、用冰做成的树。
他把手收回来,白霜在阳光下很快就化了。
他转过身,朝书房走去。
还有很多事要做——等李飞到长安,治伤,养伤,查那个逃走的刺客,查背后的主使,查不良人为什么会出现、是谁派来的、他们知道多少。二月初九过去了,二月初十也快要过去了,日子一天一天地往前走,不会停下来等任何人。
他推开书房的门,走了进去,把门关上了。
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