胡崇献还站在城墙上吗?大明宫的殿门还开着吗?那些在朱雀大街卖胡饼、卖馄饨、卖糖葫芦的人,他们跑到哪里去了?他想不下去了,不是脑子不够用,是心不够用。心太小了,装不下这座城,装不下这些人,装不下这场战争。它只能装下眼前这一小堆火,和火堆旁这几个人。
火堆渐渐小了,从旺火变成余烬,从余烬变成灰烬。赵磊又加了几根柴,火又旺了起来,照亮了每一个人的脸。张振宇的脸,念安的脸,胡瑶瑶的脸,尹广湖的脸,柯尚钰的脸,李飞的脸,陈梓铭的脸,他自己的脸。每一张脸上都有疲惫,都有风尘,都有昨天留下的、还没有愈合的伤口。但每一张脸上的眼睛都是亮着的。不是火光照的,是它们自己在发光。
唐靖超把手伸进袖中,摸到了那本深蓝色的册子。册子的封面被他的体温捂热了,柔软的,光滑的。他没有拿出来,只是用手指摩挲着封面的边缘,一下,又一下。
远处传来一声狼嚎,很远的,像是从另一个世界传来的。火堆旁的没有人动,没有人睁眼。风继续吹,从北边吹来,带着更远的地方的气息——不是麦子的清香,不是泥土的潮湿,是血的味道。
唐靖超睁开眼睛,看着北方的天空。那里有一片模糊的光,不是月亮,不是星星,是火。不是一处火,是很多处火,散落在平原上,像一盘被打翻了的、还在燃烧的棋子。
他把手从袖中抽出来,握紧了横刀的刀柄。
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